JAMAIS (2)

Sébastien Rongier — 2008-12-23T21:38:32Z

Toute pensée émet un coup de dés.

C'est la fin.
C'est l'hypothèse d'une fin. Fin de rien. Juste le prolongement d'un. trouble.
Alors, on recommence. Pour s'assurer d'être perdu, d'être noyé, englouti dans la masse taillée des mots. Un coup de dynamite. Une ambiance de révolution. d'insurrection. Quand on reprend, on parcourt. Les mots en éventail. de sens. La carte est archipel.
L'île.
Laquelle.
Toutes. Il faut toutes les reprendre. Retrouver la topographie du manque. Tenter l'aventureuse possibilité d'un mot. Entre toutes les largeurs du vide. l'obscurité apparente d'une navigation.
L'atmosphère du soir est lourde. On ne sait de quelle conséquence.
Tenter seulement sa propre inconséquence dans le texte. comme celui qui pénètre une forêt obscure. Mais alors sans guide. A l'aveugle. Dans l'aveuglement tempétueux : Un coup de dés

C'est ainsi que cela démarrage. C'est ainsi que cela s'in-achève. Les très grandes capitales inaugurales et augurales transpirent sur la page, percent la feuille, bientôt le texte pour mordre sa queue. et se tailler d'autres capitales : Coup Dés.
Fin majuscule pour début capitale dans la transparence du cahier jauni : plume taillée au parfum de noir, jalousée par les crayons de couleurs qui bordent le silence du texte, son précipité d'impression.bleu.

Bientôt dans le texte, on se lance.

Bientôt la page, on la tourne. Pour un grand trou. Pour une plus belle.
Un grand vide, et. en belle page. on attaque. On lâche le morceau : fragment poing tendu comme des athlètes sur un podium politique, on jette au monde un cri, une tension, une violence que rien n'arrêtera, une vibration infinie qui n'en finira pas d'échouer sur les rives incertaines d'autres îles plantées sur le mouvement d'une. carte.

JAMAIS

Très grandes capitales : c'est lui qui l'écrit, qui l'entoure.

Entourage de poème : dix sept lettres (espace non compris) et la troisième page entamée, appelant bientôt d'autres mots. Encore.

En attendant, boire le blanc, laisser la liqueur négative se répandre dans les veines de la feuille, éclabousser le regard de celui qui n'attendait pas cela.
Jamais jamais, oh grand jamais, on ne pensait à cela : l'adverbe pivote le texte. son. équilibre fragile : dès à présent tenté. Rien n'est assuré (jamais) : il en faudra du temps à l'adverbe pour trouver sa place dans le cosmos. La place d'après la page, d'après le trou du vertige.
Ce claquement-là : qui marque ce lendemain de déroute.

JAMAIS :
adv. de temps – XIe ; de ja, lat. jam « déjà », et mais, lat. magis « plus ».
I. Sens positif En un temps quelconque, un jour (passé ou futur). Etc.

II. Sens négatif 1. (Négation de temps) NE… JAMAIS, JAMAIS… NE : en nul temps, à aucun moment. Etc.
2. Sans ne et sans reprise du v. A aucun moment. Etc.

Et sans retour, ni reprise : JAMAIS dans le texte ne revient.

Chemin et voie qui vient.

Description d'un coup de… (1)

Sébastien Rongier — 2008-10-13T20:10:02Z

Les mots s'écartent, se séparent. larges. fondus. repérés dans l'écho lointain d'une sonorité déformée. confondue avec le mot, le signe juste avant qui souligne une direction perdue. C'est partout et se cherche. en résistant. sur la carte trouée par des lettres terroristes, des repères que l'on croyait. aller devant. s'effondrent. antépénultienne en crise. Et ça crie de partout. fragmenté de l'intérieur. une épuisante douleur. folle. D'un sens qui s'absente dans un tourbillon. en escalier. Il n'y a plus de symboles. simplement des rencontres aléatoires et dictées par l'espace. Où poser l'œil ? C'est bien ça le risque. Sur rien. On ne repose plus sur rien. Car l'espace est devenu friable. Tendre et vorace de lui-même. Epanouissement dissonant.

Un mot. Un premier mot. Un est le premier mot. Il est centre majuscule et gras en haut de la page. C'est lui qui annonce et soutien les quatre mots suivants : quatre lettres, deux lettres, trois lettres. L'espace est distribué vers le haut, formule liminaire, imposante, une sorte de frontispice. Il faut attendre la page suivante, laisser passer tout l'espace de la page, trouée immaculée.
C'est après que l'on comprend voit et découvre le déchaînement des mots. D'abord parce que la deuxième page est blanche. Déjà. Encore. Il faudra attendre la troisième page pour reconnaître des mots jetés, des mots qui ne sauraient plus s'aligner ailleurs que sur eux-mêmes. Le cinquième mot arrive de loin. Marge à gauche. Cinq lettres qui claquent, écrasent dominent la phrase qui s'évapore déjà en bas de la feuille.

En bas de page, minuscule, marge à gauche sont apparus les derniers mots ; en boucle, ce sont les premiers… une sorte de bulle qui s'effondre, s'affaisse au dedans d'elle-même : six cent onzième mot : trois lettres.

Sébastien Rongier (Fragments)

JAMAIS (2)

Description d'un coup de… (1)