Sébastien Rongier (Fragments)

Ce matin, tour de presse (5)

Sébastien Rongier — 2009-04-15T07:57:53Z

Plus la peine semble-t-il de chercher du côté du papier journal ou glacé (ou journal glacé, etc.).

Une fois de plus, c'est sur internet que l'on va trouver une analyse très dense de Fabienne Mérel sur Ce matin. Et une fois de plus, le regard porté sur le livre, les mots écrits touchent profondément. Et d'y apprendre beaucoup aussi.

Et plus l'article est publié sur Salon double découvert à la rentrée.

« Traces, tracés, trajets : itinéraires d'un fils en deuil » est le titre de l'article de Fabienne Mérel par ailleurs spécialiste de littérature française du XXème siècle, et notamment d'un important travail sur Paul Valéry.
Merci à elle et à Salon double pour l'accueil (et à la veille de FB).

Ce matin, tour de presse (4)

Sébastien Rongier — 2009-03-19T14:42:38Z

L'article de Sylvie Cohen intitulé « Au couteau » et paru le dimanche 15 février 2009 dans le quotidien La Marseillaise.

On retrouve le travail et la bibliographie de Sylvie Cohen sur son site. C'est ici.

Dans Le Maine Libre du 17 mars 2009, cet article de Frédérique Brehaut, et sa conclusion qui saisit.

En tout cas, merci pour ces deux nouvelles lectures.

Ce matin, tour de presse (3)

Sébastien Rongier — 2009-02-27T18:14:58Z

Deux nouvelles lectures de Ce matin. Voilà qui réchauffe une période compliquée.

— Il y a d'abord l'article de Sylvie Cohen intitulé « Au couteau » et paru le dimanche 15 février 2009 dans le quotidien La Marseillaise ; un article long et précis, une lecture qui intimide un peu... mais j'espère bien avoir la prochaine autorisation de l'auteure d'une mise en ligne d'un pdf de l'article (la site du site du journal ne permettant pas d'y accéder).

— Ensuite, allez faire un tour du côté du blog de Martine Sonnet L'employée aux écritures. D'abord pour son site, mais aussi pour le texte qu'elle consacre à Ce matin.

Et de rappeler à cette occasion le magnifique Atelier 62, paru en janvier 2008 aux éditions Le temps qu'il fait.

Ce matin, tour de presse (2)

Sébastien Rongier — 2009-02-17T17:11:09Z

Voilà on en parle.

D'abord rappeler les signes amicaux, les lectures précises que le livre connaît déjà. C'est ici, ici et ici.

Ajoutons aujourd'hui la lecture de Sahkti sur Zazieweb et sur critiques libres.com.

Ce week-end Jean-Marc Parisis [1], dans son « Carré d'as », a écrit quelques phrases fortes dans le Figaro Magazine. Drôle d'impression qui secoue. Merci à lui.
Et fier aussi de ses retrouver aux côtés de Jean-Paul Goux.

Lundi midi, c'est Tout arrive qui s'est penché sur Ce matin. C'est la première fois : on découvre cette configuration étrange d'être un auditeur concerné. Parce que, habituellement, l'émission, on l'écoute avec plaisir. Mais cette fois, entendre évoqué son propre travail par ces voix d'inconnus pourtant très familiers, cela remue un peu. Sans doute un jour cela n'aura plus aucune importance, mais là, on ne fait pas le malin. Je crois que cette séquence radiophonique ne s'est pas trop mal passée. Mais en fait, il faut l'avouer, je crois n'avoir rien entendu à la première écoute. Sensation étrange d'une tension qui brouille et d'une brume générale.

Bon, Arnaud Laporte semble plus réservé. Un besoin d'humour que ce livre ne pouvait lui apporter. J'ai bien peur d'être incapable de cela. Pour ce livre comme pour d'autres. Alors oui, une sécheresse, une distance qu'il faut tenir. [2] En tout cas, une grand merci à Judith Mayer, Daniel Martin, Antoine Guillot et Arnaud Laporte pour leur lecture, leur regard critique et la programmation de mon livre pour cette table ronde.

Après cette première partie, belle émission autour de Sylvie Gracia. Elle a parlé d'Orwell et surtout de son dernier livre La parenthèse espagnol. Un roman magnifique qui avance en laissant des trous, des béances qui ne seront pas dénouées, et un rapport à l'histoire espagnole fragmentée, prise dans l'oblique de l'aujourd'hui qui travaille la mémoire.

[1] On se souvient de l'étrange roman Physique de Parisis, de cette deuxième partie inattendue, de cette fin surprenante... un clin d'œil au méconnu « Benjamin Button » de Fitzgerald avec d'être bradpittisé.

[2] Sinon dans la vie, il m'est bien arrivé de rire (je me souviens une première fois en 1985... et une autre en 2000 parce qu'il ne faut pas abuser de ces bonnes choses).

« demain elle sera toujours morte », une lecture de Ce matin par Dominique Dussidour sur remue.net

Sébastien Rongier — 2009-01-25T21:36:49Z

Comment dire cette chaleur !

J'ai admiration et estime profonde pour Dominique Dussidour. Sa personne et ses livres : lisez donc Le risque de l'histoire.

Après S.B., elle est une des premières lectrices du manuscrit et a toujours soutenu, avec quelques autres, ma carcasse dans les aléas. Alors quand Dominique met en ligne cette lecture de Ce matin sur remue.net qui est un foyer si précieux, eh bien il ne reste plus qu'à être heureux.

François Bon et Ce matin

Sébastien Rongier — 2009-01-25T21:31:44Z

Je ne lui avais rien dit du texte, ou de l'écriture. Alors il a découvert le manuscrit presque par hasard en regardant parmi d'autres. En lisant mon nom, il a dit « Mais j'le connais celui-là ». Il a pris son téléphone et s'est moqué gentiment de moi avant de me faire part de sa découverte.
Une pudeur, un chemin que j'essayais de tenir... un peu comme on peut. Je me souviens précisément de l'endroit où j'étais ce jour-là, à la recherche d'un appartement que je ne trouverais pas à Montreuil, devant un immeuble orange passé, dénué de tout intérêt. Cette journée reste gravée parce qu'elle est le fruit de ces hasards objectifs qui font tenir, qui produisent un peu d'électricité quand on est au fond du doute.
Après... c'est une autre aventure. Sa lecture et ses encouragements, les mille détail de la vie numérique, les projets qui n'auront pu être tenus, et les autres qui avancent sur publie.net [1].

Je ne vais pas ce soir me lancer dans un exercice d'admiration qui le mettrait mal-à-l'aise, mais quand même ce signe sur tiers-livre aujourd'hui cela fait drôlement chaud... et la température augmente d'autant quand Dominique Dussidour sur remue.net met en ligne ce texte.

La soirée m'est belle d'amitié. Merci.

[1] où il a immédiatement accueilli la nouvelle Au troisième étage, et le recueil d'essais Littérature d'aujourd'hui, mais aussi a permis l'émergence de la collection Art, pensée & Cie

Un extrait de Ce matin sur remue.net

Sébastien Rongier — 2009-01-24T10:11:56Z

Dominique Dussidour m'a proposé de mettre en ligne un extrait de Ce matin sur remue.net pour saluer sa sortie, j'en suis particulièrement heureux.

Elle m'a alors proposé de mettre les trois premiers chapitres des villes. Le texte est en effet construit à partir de quatre espaces urbains. Avec ces trois fragments, les villes s'entrechoquent. L'effet de lecture déstabilise et laisse ouverte la découverte du livre.

Alors merci à Dominique à remue.net.

L'extrait, c'est par ici.

Débrayé du rebours et autres détours internet

Sébastien Rongier — 2009-01-07T22:18:21Z

Normalement l'heure aurait été au feu d'artifice avec orchestre et André Rieu pour un solo endiablé... rien que d'y penser, bonheur !

Seulement voilà, la sortie du livre prévue le 7 janvier est reportée au 21 janvier... ce qui n'est évidemment pas dramatique.

Mais quand même, lundi soir impression d'être un marathonien qui voit la
ligne d'arrivée et soudain un officiel qui annonce qu'on rajoute encore
un kilomètre, histoire de profiter du paysage.

Alors je profite du paysage. On a beau se dire très raisonnablement que tout cela n'est qu'affaire de quelques jours, que la patience, que de toute façon, ce n'est l'arrivée de rien, etc... je profite du paysage.

Cela dit, la vie Internet n'attend pas le « nombre des années »... et déjà de remercier avec chaleur et amitié ceux qui ont déjà évoqué cette parution suspendu au compte à rebours en l'absente de tous bouquets :

— François Bon dans letiers livre

— Philippe De Jonckheere dans le bloc-note du désordre ou ici

— La mystérieuse cgat de Lignes de fuite

— Philippe Boisnard etLibr-critique

— Ainsi que le clin d'oeil de remue.net

En chemin, en retour

Sébastien Rongier — 2009-01-06T15:36:22Z

On y retourne forcèment.

Ce matin-là comme il neigeait, on est finalement parti en train : 53 minutes depuis la gare de Bercy. Assez régulièrement, on croise l'auteur des Petits Traités qui sort avec son petit sac à dos et file sur la droite. On ne s'est jamais planté devant lui pour dire combien ses livres, son écriture comptent parce qu'il rentre tranquillement chez lui et que les quais de gare sont faits pour les adieux déchirants, pas les exercices d'admiration à la sauvette des fins de matinées frisquettes quand on pense avant tout à la chaleur et à la nourriture.
On regarde dans le train les lignes des paysages qu'on connaît, qu'on redécouvre toujours. La campagne parfois, les maisons qu'on frôle, les jardins, ce qu'il y a dedans : des tubes d'acier qui forment des balançoires, des tables où l'on mange, des tables sur lesquelles on pose tout un tas de saloperies, des caravanes verdies, mousseuses, et parfois on voit des gens en sortir et aller vers la maison de parpaing sur laquelle on n'a jamais mis de crépis, les animaux dans les cages, ceux qu'on élève pour se nourrir, les animaux en liberté conditionnelle (celle du jardin), les enfants parfois quand c'est l'été et qui ne relèvent même plus la tête quand le train passe, à cause de l'habitude. Parfois des carcasses de voitures, des silhouettes méconnaissables, attaquées, happées par la verdure, et l'entrelacement des herbes, formant un dôme dans lequel se niche sans doute toute une vie interlope, à peine dérangée par le passage habituel des TER. Sur le bas-côté des lignes de chemin de fer, il y a aussi les jardins ouvriers, les parcelles tenues, celles laissées à l'abandon, de moins en moins au fil des années. Parfois des cabanes dans les arbres près de la ligne (on soupçonne toujours des gamins guettant les trains pour montrer leurs fesses aux regards errants du voyageur occasionnel). Et souvent rien d'autre que des parcelles de terres agricoles et le ciel noueux de l'hiver, le ciel bas, pas menaçant pour deux sous, mais chargé d'un avenir triste et gris. Quand on passe devant les sablières, on découvre que la production de sable ou de gravier a pris de l'ampleur (nouvelles machines pour le tamisage, et ces tapis roulants qui tournent autour des trous d'eau, élargis au fil du temps).
On regarde les volutes des aiguillages, les fils tirés jusqu'à l'infini des destinations ; mais ici le premier arrêt sera le bon. La petite gare, toujours la même depuis les voies.
On est là, près de certains mots, pour en donner d'autres, avec des noeuds cette fois.

Dans le train, on a emporté avec soi le livre, parce que c'est devenu un livre, parce que les mots de la ville vont rencontrer ces ruelles, retrouver ces ambiances, ces visages, ces voitures incessantes, les décorations qui saturent presque toute perspective.

La ville est là, avec ses lendemains de fêtes. On se prépare à la suite : le froid qui revient, le "blanc" qui a déjà remplacé dans les magasins les boîtes de chocolat qu'on commence à solder. Mais les embouteillages de la rue n'en finissent pas. Aucun ne va vers la capitale. On ne prend plus ce chemin-là. Non, on passe devant la cathédrale, la mairie moins pour voir que pour se montrer. Mais qui regarde ? Qui regarde encore les voitures ordinaires succéder aux voitures ordinaires ? Qui regarde rouler au pas ces familles, ces jeunes, ces hommes seuls cigarette et téléphone mobile, en train de jongler ou de se brûler ? Mais ils continuent la danse, ou plus exactement ce manège qui rappelle Jacques Tati.

Et de reprendre quelques images, comme une habitude pour saisir les invariances, les couches anciennes qui ne s'effacent pas, même quand on refait les trottoirs, même si on repense la circulation, même si...

C'est peut-être ici et maintenant que cela commence
#####

#####
C'est sans doute là que cela ne se finit pas

Dans le livre d'autres livres déjà se soulèvent mêlant les poussières de cigarettes aux images perdues [1], le chemin vient toujours butter sur cette porte fermée, cette porte qu'on n'ouvre pas.

En attendant en ouvrir d'autres, en refermer certaines, et penser à la ville comme à un point fixe et aspirant dans sa brutale banalité. On soulève le bitume, à chaque fois qu'on revient, on enlève chaque pavé des places pour tout apprendre des lignes de la ville, de ce qu'elle nous laisse comme oxygène, comme bulle de souvenirs, comme mots possibles. En attendant d'autres livres, d'autres lignes.

On a gratté la ville, relu les directions, cherché des signes dans le disparaisant

à l'angle même d'une rue conduisant au cimetière [2] et d'un cinéma [3] dans le même état.

La ville moderne est celle de l'archéologue... ce serait cela la condition de l'écriture, cette archéologie d'un soi qui serait d'abord cimenté dans la ville. On n'invente rien. De Baudelaire à Benjamin en passant par Aragon, ces premiers arpenteurs ont déjà dit les signes de la ville, leurs déchets, et le fragmentaire, non comme vocation mais comme condition d'existence. On n'en connaît pas d'autre.
Et quand on reviendra dans la ville capitale, rien n'aura changé : d'autres signes, les mêmes, quand on regarde les couches qui apparaissent pour indiquer d'autres chemins au détour du trajet

quand, plus près, on distingue d'autres bifurcations

« La modernité est (...) conçue et éprouvée comme le flux d'un monde intérieur dont les contenus substantiels sont constamment dissous par le mouvement. Cette conception évoque celle de Benjamin, d'un passage, dans la modernité, de l'expérience historique concrète (Erfahrung) à une expérience intérieure vécue (Erlebnis). Dans cette conception est également implicite le fait que ce processus de dissolution de l'expérience entraîne sa fragmentation. » [4]

Ou encore

« Jadis, la rue était le chiffre de la négativité de la modernité, d'une réalité dégradée où régnait une ratio abstraite et toute puissante. Maintenant elle renvoie au contraire à ce qui échappe à la maîtrise de l'homme, à toute saisie rationnelle, à toute intentionnalité. Par le truchement d'une série d'identification, la rue et la ville, dématérialisées, délocalisées, se situent sur le même plan que la caméra-réalité. Dans Theory of Film, de lieux filmiques par excellence, elles sont devenues le lieu du filmique. » [5]

Et puis la ville s'est blanchie, d'un coup. Quand on est revenu, quand on est ressorti, la ville s'est effacée. Et l'on apprend sous la neige qu'il faudra encore attendre.

[1] Un début, une première phrase qui pourrait être : « Ce dont on se souvient d'abord – surtout – c'est de son dos – loin – disparaissant dans la nuit. »

[2] où désormais...

[3] d'autres configurations de villes, encore, des rappels en cascade

[4] David Frisby, « Simmel et le paysage urbain de la modernité », in Le choc des métropoles. Simmel, Kracauer, Benjamin, Editions de l'éclat, 2008, p. 103.

[5] Nia Perivolaropoulou, « Du flâneur au spectateur. Modernité, grande ville et cinéma chez Siegfried Kracauer », in Le choc des métropoles. Simmel, Kracauer, Benjamin, Editions de l'éclat, 2008, p. 142.

Rebours

Sébastien Rongier — 2008-12-30T22:54:03Z

Ce serait une sorte de compte à rebours : dans huit jours sortie officielle du livre, Ce matin, accueilli par Flammarion. Et bien sûr, on n'y pense pas.

Un peu tout de même. Quelques envois en retard, quelques remarques d'amis sur l'écriture, la construction, la question du retrait, la place de l'auto(bio)graphique, etc.

Et bien sûr quelques réflexions qui tournent en solitaire.

Et puis quand François Bon évoque la rentrée de janvier en citant Ce matin (merci), on découvre que Philippe Vasset, Jean-Paul Goux, Leslie Kaplan, Tanguy Viel... on voit aussi que Jean Rolin... seront les grands auteurs de la rentrée. Il y en aura sans doute de nombreux autres (à dire vrai, on en sait pas grand-chose) mais ceux-là, on les admire et on les lit depuis longtemps... il arrive même de réfléchir sur leurs livres, d'écrire sur leurs livres (notamment ici).

Bref, être bien loin de soi, encore de belles lectures en janvier.

Et bien sûr, on ne pense pas à sa propre parution. Non.

Cela dit, il a encore fallu faire des photos. Drôle de truc tout de même cette équation entre livre et photos [1]. Le rendez-vous de décembre, avant-veille de Noël avait lieu près de Pigalle, entre le neuvième et le dix huitième. Petite ballade photographique dans le quartier à s'arrêter sur des murs colorés, des perspectives incertaines, des recoins. Un jour prochain, on fera le rebours des photographies : photographier le vide de la pause, les blocs de couleur au bord de toute silhouette, retardée de toute apparition.

Et tout cas remerciements à Philippe Matsas pour ce moment d'échange et cette belle rencontre matinale qui a mis en retard parce qu'on a parlé de Flaubert après les photographies.

Mais curieuse séance tout de même puisqu'au hasard de la flânerie, on a presque pu frôler un lieu du livre, comme si le hasard objectif (ou l'objectif du hasard, comme on voudra en cette circonstance) devait rabattre les pas vers ce qui s'est éloigné et ce qui ne cessera de revenir.

Comment penser à cette sortie quand on a tant de choses que l'on voudrait faire, finir, avancer entre les lectures, le travail et la vie qui sillonne à gros bouillons.

Petite liste des choses en cours qui permettent de penser à autre chose :

#####

— Finir de lire Courir d'Echenoz.

— Faire la note de lecture sur Le choc des métropoles paru aux éditions de l'éclat : lecture enthousiasmante.

— Finir de lire Rock' n roll de François Bon (le retard pris est impardonnable mais savoir déjà par quelle phrase commencera la note de lecture).

— Avancer le projet de « Description d"un coup... ».

— Poursuivre la lecture à haute voix du soir : L'enfant de Jules Vallès.

— Revoir Journal intime de Moretti et trouver que la première partie de déambulation dans la ville romaine, les travellings de façades sont de toute beauté.

— Espérer trouver le temps pour une note de lecture sur le livre magnifique d'Emmanuelle Pagano Les mains gamines.

— Se mettre à la lecture de Un son désenchanté de Jean-Paul Olive.

— Trouver le temps de poursuivre le projet d'écriture commencé sous le titre très provisoire de Scènes de l'abandon.

— Penser aux chiens errants de Sukhothai... à cause de Jean Rolin justement. Souvenir très précis de la visite du site à vélo et de la présence, d'abord discrète, de chiens errants. Mais au long de la journée de les avoir repérés, ces chiens. Et au bout de la journée, sans n'avoir rien dit, être convaincu qu'ils nous suivaient : et de commencer la fiction en pédalant plus prestement parce que le jour commençait à tomber.

— Regarder ce qui n'en finit pas de grandir, de changer.

— Commencer à travailler sérieusement une intervention en mai. On a sorti Virgile, Ovide, Blanchot, Beckett et le concert Altamont. On commence doucement à réfléchir.

— Penser aux préparatifs du dîner du 31.

— Penser à parler de la collection Art, pensée & Cie qu'on met en place sur publie.net, penser à relancer ceux qui...

— Demander à Flammarion le livre de Rouja Lazarova Mausolée, à cause de la Bulgarie, parce qu'il y a longtemps.

— Préparer la rencontre du 16 janvier autour de la collection de Jérôme Mauche « Les grands soir » aux éditions Les petits Matins. Et donc de relire les livres, ceux des invités Cécile Mainardi, Joseph Mouton, Anne Parian et Marco Boubille.

— Aller au cinéma quand on pourra parce que la dernière fois c'était pour Hunger de Steve Mc Queen... on se remet doucement du choc. Et l'envie d'écrire quelque chose là dessus qui démange.

— Peut-être ouvrir prochainement le Tarkos qui vient de paraître.

— Et trouver le moment pour ouvrir le Pavese, le magnifique Quarto concocté par Martin Rueff.

— Prendre le temps d'acheter un nouveau lecteur MP3 qui a lâché définitivement à la station Tolbiac en cette fin décembre.

— Refaire le lit le matin.

— Répondre à quelques messages en retard et oublier celles et ceux qui vous tournent le dos.

— Ecrire sur l'oeuvre de Jean-Pierre Thiébaut et trouver le moyen pour republier ces livres épuisés qu'on a devant soi.

#####

Alors bien sûr, ce livre qui arrive le 7 janvier... on n'y pense pas. On n'a pas le temps. Bien sûr.

[1] Sur la photo de couverture, juré craché : même pas coiffé... d'ailleurs je ne me coiffe jamais, c'est pour l'heure littéralement impossible.