Sébastien Rongier (Fragments)

Couloir (4)

Sébastien Rongier — 2013-12-20T20:37:13Z

Il avait gardé sa veste doublée par-dessus sa combinaison. Il savait qu'on était en plein été mais il avait bien neigé la semaine précédente. Depuis l'attaque, tout le monde était divisé sur l'origine des phénomènes. Chacun y allait de sa théorie du complot, de son invasion extraterrestre ou de la main de Dieu. Les plus rationalistes avouaient leur incertitude. On avait commencé à noter les changements après le flash. D'abord imperceptibles comme ces fleurs qui ne poussaient plus, ces arbres qui bourgeonnaient. C'était un dérèglement. On n'y avait pas prêté attention. Pas plus que cela. Sauf les deux trois spécialistes qui avaient une vue d'ensemble sur leur domaine et percevaient une mécanique catastrophique à l'œuvre.

Quand Van Ziller a évoqué un déplacement progressif du noyau terrestre, le Président lui-même a demandé en rigolant son internement. Maintenant que le Président est mort avec tout son gouvernement dans le tremblement de terre, on aimerait bien mettre la main sur Van Ziller. Il doit être mort comme les autres.

Il fallait enquêter, poursuivre les recherches. Une équipe de surveillance avait détecté du mouvement dans le bâtiment, un ancien centre administratif vidé depuis le redéploiement des populations survivantes. Dans cette zone C, on n'avait détecté aucun mouvement depuis des décennies. Il avait consulté les rapports accumulés, les statistiques. La zone était dite « rayée » : absence totale de vie et de mouvement, oxygène appauvri et saturation carbonique ne permettant aucune vie. De plus, la friabilité de la croute terrestre par endroit ne permettait aucune intervention d'envergure. Il y était donc allé seul avec son équipement légal. Il savait que les moyens de transmission étaient inutilisables par endroits. Tout était devenu si incertain.

Il était donc dans ce couloir parce que les dernières images décryptées du drone de surveillance envoyé étaient incomplètes et illogiques. Les analystes avaient conclu qu'il s'agissait d'une tempête de sable. Évidemment tout le monde avait d'abord ri. Une tempête de sable dans un couloir de la zone rayée... Puis on s'était souvenu du Président. Ce sont surtout les images qui ont troublé le staff, y compris la vieille garde des anciens Services quand le monde était encore dit opérationnel. Les Natifs eux en avaient vu d'autres, ils étaient donc prêts à entendre ce qui auparavant n'était pas audible. Ils faisaient valoir en même temps que les théories de la torsion ne permettaient pas d'expliquer le phénomène. Il fallait pousser les investigations, prendre des mesures, faire des prélèvements et tenter d'observer ce que les sondes équipées avaient toutes échouées à montrer. Aucune n'était revenue, ce qui donnait à la mission de l'agent Scott une allure de mission suicide. Ce ne serait pas la première pour lui. Il avait fallu trouver un terrain d'atterrissage suffisamment dégagé et stable pour la navette. La triangulation du périmètre avait suffi à le guider. La porte d'entrée n'avait pas bougé, même si l'aile gauche du bâtiment avait disparu dans une anfractuosités sombre. Il était monté à l'étage et s'était retrouvé devant le couloir vide et silencieux, immobile et poussiéreux. Il prit une respiration en ajustant son appareil. Il allait falloir aller au bout.

Couloir (3)

Sébastien Rongier — 2013-12-19T18:14:27Z

Mais arrête enfin, je te dis que non.

Allez avance.

Tu vois bien qu'il n'y a rien.

Mais non, ils sont tous partis.

A cette heure-ci, ils cassent la croute dans la cour.

On est tranquille, crois-moi.

Evidemment que j'ai les clés des salles. C'est quand même mon job.
Mon job ? Ben de leur ouvrir les portes, de veiller à ce que chacun entre dans la pièce qui correspond à son identité, en tout cas l'idée qu'il se fait de son identité. Sa projection. Ici tu sais, c'est un truc qui valse assez rapidement.

Là-bas ? Non, je ne sais pas.

Non, je ne suis jamais allé au bout du couloir. Ce n'est pas mon secteur. Je suis un dispatcheur de niveau 2. Mes compétences s'arrêtent aux identités. Là-bas, c'est le domaine des laborantins de niveau 7.

Pour être laborantin ? Je ne sais pas. C'est comme pour tout ici, c'est inné. Nos compétences techniques sont génétiquement codées et transmise au programme. On n'entre pas ici comme ça. Et d'ailleurs on ne sort pas de ce couloir aussi facilement qu'on le croit. Même si tu le voulais, tu ne pourrais pas atteindre le bout du couloir.

Ben à cause des pièges et des ondes électrodissuasives. Une trop grande exposition et ton cerveau grillerait. Tu n'as pas lu ton contrat ? Tu n'as pas lu les clauses suspensives et les clauses de dangerosité ?

C'est pas malin. Heureusement que je t'ai montré ça avant.

Des accidents. Oui, bien sûr c'est arrivé. On m'a raconté des tas de trucs sur le couloir et l'avancée vers le bout. Mais je t'avoue que je n'ai rien vu. Aucun monstre, aucun trou, aucune nature luxuriante, pas la moindre forêt tropicale qui disparaîtrait en une nuit, pas de forme intermédiaire qui briserait les os et l'espoir. Non, depuis que je suis là, rien. Faut dire que je suis très procédurier. Les règles sont les règles, il faut les respecter. Mon travail, c'est celui-là, le respect des règles et l'application des lois du programme dans l'enceinte de l'établissement.

Comment ça ?

Mais non, voyons… bien sûr que non. Tu es là d'une manière absolument légale et officielle. Ce n'est pas parce que les autres sont autour d'un brasero pour leur déjeuner que ta présence dans le couloir est interdite. Tu ne te souviens plus.

Non ?

Mais tu es là parce que tu l'as demandé ? Tu es là parce que tu changes de… Tu n'es désormais plus… Je suis là pour te faire ouvrir la porte, pour t'accompagner devant la porte, la tienne, celle de ton avenir, celle de ton lendemain. Tu ne seras plus celle… Tu seras autre. Je suis le gardien de ton seuil, j'accompagne ce que tu as laissé.

Non, après la porte tu ne te souviendras pas de moi. Mais tu ne sais plus qui je suis parce que tu es dans ton identité transitoire, celle qui précède le saut de la porte et du monde dans lequel tu t'embarques.

Non, cela ne fait pas mal. C'est juste l'activation chimique de ton désir.
Je ne sais pas. Je ne sais pas le monde qui sera le tien. Je ne m'occupe que des seuils, pas du programme. De toute façon, aucun d'entre nous ne se souviendra de ce passage. Quand on quitte le couloir, tout recommence.

Couloir (2)

Sébastien Rongier — 2011-02-11T21:30:23Z

Elle avait tâtonné dans les débris. Un peu à gauche, dans la pénombre, elle savait qu'il restait un morceau de bougie. A cette heure, plus personne dans la cave ne s'agitait. Sinon dans leur sommeil. On avait tenté de garder le rythme d'avant. Mais plus personne ne dormait vraiment. Comme elle, ils restaient recroquevillés dans leur coin, comme des tas découpant le noir, de boules de nuit ramenant sur eux les morceaux de tissu et les feuilles de papier chiffonnés et alourdis par la poussière. Maintenant qu'elle était dessous, elle ne cessait de penser à ce couloir. Combien de fois l'avait-elle arpentée. Du matin au soir, finissant par connaître chacun des recoins, chacune des teintes crémeuses des murs, leurs raccords maladroits quand on avait repeint un pan, trop vieux, trop sale. Elle avait arpenté chaque bloc. Elle avait même compté. A force des passages, et du silence, à force des allers et des retours, elle s'était mise à compter tout ce qu'elle pouvait du trajet, des murs et de ce qui soutenait la perspective infini du couloir maintenant en tas. Mais souvent elle se laissait distraire. Par l'une des quatre-vingt dix huit fenêtres, la lumière, le passage d'un oiseau qui étendait son ombre à l'exacte verticalité de son passage. Au quatre-vingt septième pas, elle avait fait une pause, s'était arrêtée, mais pour quelle raison… comment s'en souvenir. Au moment de repartir, elle n'avait plus su à quel pas recommencer : quatre-vingt deux ou quatre-vingt cinq. Elle savait que ce n'était pas quatre-vingt dix, encore moins cent. Elle s'était alors remise en marche, repartant dans sa comptabilité flottante : quatre-vingt deux, quatre-vingt trois, quatre-vingt quatre, quatre-vingt cinq, quatre-vingt six… et arrivée au bout du couloir, elle avait compté cent cinquante six pas. Elle s'était retournée, avait regardé le tuyau jaune qui courait le long du couloir, jusqu'à ce qu'il disparaisse de sa vue. En se retournant dans le froissement de son corps, elle se souvenait du tuyau jaune. Elle était sur sa couverture glacée, craquait comme un journal qu'on feuillette à chaque mouvement du corps, et pensait au tuyau, se souvenait des vingt deux radiateurs, eux-mêmes comptés un jour sans rendez-vous, à l'étage du dessus : un autre étage, le même étage, un autre couloir, le même couloir, la même longueur. Elle ne pensait ni à ses parents, ni à son frère, ni même au garçon, ce rendez-vous du bout de couloir. Elle savait qu'ils étaient morts. Tous. Elle savait qu'ils n'avaient pu survivre à l'explosion. Que la sienne propre était dérisoire et sans doute éphémère, mais qu'elle tenait seulement à ce couloir effondré, cette longue surface, ses tonnes de béton, ses quatre-vingt dix huit fenêtres, ses vingt neuf portes, et cinq paires de portes coupe-feu qui n'avaient pas empêché le feu de brûler toutes les chairs imprudentes, toutes celle qui ne croyaient qu'on en serait finalement là à attendre dans la nuit qui glace un bruit qui dirait une vie possible alors que sur le dos pèse un couloir comme le fardeau d'une survie.

Couloir (1)

Sébastien Rongier — 2011-01-06T21:41:58Z

Arriver au bout. C'est ce que tu te dis toujours. Encore. Encore maintenant. Mais depuis combien de temps étais-tu toujours là, à mesurer l'approche ?

Juste après l'escalier, à droite des lignes tubulaires, la perspective effrayante de l'infini. Tu te tiens droit devant la masse d'espace et projette ton corps qui avance. Et chaque mouvement ne dépasse rien, ne rencontre rien. Seulement le même pan de mur blanc jauni, semé de tâches et de griffures. Celles des autres. Ceux qui passent et laissent les traces d'un mouvement, ceux qui ne regardent que la mécanique du corps et sentent l'ébranlement du pied qui agrippe le sol, de la cuisse qui se raidit à l'alarme de la vibration des chairs et des muscles quand la jambe se tend, que le corps se projette et fend ce qui l'instant d'avant n'était qu'un vide, et immédiatement après le redevient.

Tu avances sur une surface moléculaire stable. C'est ce que te disent tes sens. Mais tu ne conçois pas le mouvement qui ne s'effectue pas malgré tes simulacres : gestes, sensation, impression de tenir la corde et d'atteindre, ce point au loin qu'on appellerait bout s'il menait quelque part.

Tu te rassures. Tu absorbes l'information de ton pouls, sa régularité. De -ci, de -là, un flux et son reflux. Métronomique. Tout fonctionne alors. Le corps est alimenté, le cerveau oxygéné. Mais tu n'oses pas regarder tes mains. Ou tes pieds. Par peur. Celle d'un tremblement, d'un vacillement qui trahirait un malaise. Parce qu'autour de toi, objectivement, rien ne bouge. Dis-tu. rien ne bouge. C'est ce que tu te répètes, c'est que ton cerveau, se répète, te répète.

Il est devant toi ce point extrême, ce point d'infini sur lequel tu rêves de buter. Comme si, au terme du chemin, il y avait une jetée : l'océan, les embruns, peut-être même un bruit volatile et l'air iodé qui brûlerait tes sinus, le temps de s'y faire. Tu remonterais le col de ta chemise en regardant l'horizon qui s'infinirait dans tes yeux et penserais, marin, aux écorchures des ponts des bateaux quand tu demanderais de hisser la grand-voile.

Mais tu ne bouges pas. Tu ne le sais pas. A peine. Tu pressens. Tu perçois. Tu tournes autour de la sensations pour ne pas laisser la peur t'envahir. Celle d'une immobilité. D'un emprisonnement dans le temps d'un couloir.

Tu n'aurais qu'un pas à faire, un seul : celui-là, celui qui chaque jour t'emmène, habituellement, de ce point à un autre, celui qui trace des tangentes de ton corps dans les rues de la villes, dans les cubes des bâtiments. Ce pas qui te lie au sol par les intermittences de la marches.

Juste ce pas qui ne vient pas, qui s'est arrêté dans ta nuque raide, ton torse droit, ton regard ferme sur les lignes d'un couloir qui t'absorbe et t'entraîne dans un dédale que tu ne comprends pas, qui s'approche de toi, qui arrive sur toi.